Sobre ela

Do que a janela aberta que são seus lábios dizem, transbordam verdades que nunca revelam o mais profundo. 

A dor que carrega, nas perdas inevitáveis que o tempo comprou e entregou-lhe, resistem as lágrimas, em que todas as noites ecoam num quarto antigo. 

E são gritos, de uma mulher que não foi mãe duas vezes, que viu seus sonhos descerem em caixões, saírem livremente pelo portão, ou morrerem num copo.

Só quem sabe é ela, dessas palavras, do vão entre saber que existe um universo de talento dentro dela e de quem a observa só enxerga um cômodo.

Não é mãe, não é nada. Mas já deu tudo e sobrevive em seus ímpetos de morte. Abranda a alma a escrita, corrói a vida as frases não serem lidas.