Pra onde vai este caminho?

Sartre me trouxe algum alento num domingo seco

Mergulhada em aparentes ruas sem saída, vejo

Não é só meu peito que bate na partida deprimente

Pré existimos a todas as consequências marginalizadas

Frutos dum mistério contundente para alguns, ridículo.

As chances de se concluir algo vai além da estrada

Solidão é parte de pensamentos inconfidensiáveis

Linhas e pleonasmos não confortarão tal mente

Poderia dizer alma? Cinquenta porcento de chance...

Já que nada é certo, além daquilo que vemos agora

Puro existencialismo, ideias confundindo-se com ideais

Meros apelos ouvidos por vozes de quem se destacou

A multidão é seletiva, a sorte é seletiva, o que é sorte?

A chave mestra dos segredos imutáveis, da dor parceira

Amanhã poderá ser tarde para ele, ou para mim, o que fiz?

Existi? Fiz valer todos os meus sonhos e os dividi?

A resposta é clara e não poética, não fiz nada.

Se pudesse dizer o que gostaria de fazer, faria uma lista

Na lista dos desejos, não desejar, apenas existir, respirar.