Meu lar, onde (por horas) não queria estar

Os móveis sobrepostos e já sem cor escondem as fotos

Na casa cheia de bichos e pessoas mortas em que vivo 

Às vezes me prendo em um cômodo e não há tempo lá 

Horas se passam em que não sei se estou viva ou fugi

Minha casa tem bagunça e tais ordens vãs que infrinjo 

Aos que nela tentam habitar, metaforica e inutilmente

Esses pisos que guardam cálculos, já não memorizam  

Palavras difíceis, raras, não emergem como tinta fresca

As janelas que deixavam ar fresco correr, trancaram-se

Ou as tranquei? Talvez nas noites em que mortos riam.

Tentei queimar a casa, engoli chamas, joguei a chave!

Ali ela estava, apenas mais rota, com mesmos tapetes

Moro nela, sem opção, não a limpo, amontoei livros

Mas não abro muitas páginas recentemente, rasgo-as

Filosofias garantem que os alicerces se fortificam ...

Mesmo morando nela, sei na prática que estando velha

Essa casa, comigo ou sem migo, sólida o vento leva.