A minha enferujada ferramenta

Quando buscamos a palavra certa o som vem

Construindo-se na mente a latente canção, que,

Vamos cantá-las pra mentir, ou fazer sorrir...

Serão poesias faladas, ou despedidas sofridas, 

Antes o poeta já é músico, pois os sons criaram

As melodias das melancólicas perdas ecoavam

Precisaram de palavras os homens para florir.

Nesse cenário quase onírico, rompe paradoxo

Não só se confundem pelas palavras, morrem 

Entendimentos imersos em planicies ônticas

Vírgula que falta, ponto que não se põe, erros

Resquícios da ignorância que é  inerente 

Nem mesmo o poeta mais  proeminente faz,

Das palavras, a ferramenta certa em todos nós.