Principia depois de mais uma morte

Nenhum copo tem um par. Nem caneca, nem para um brinde duas taças.

Esta é a vida, bem vindas, luz que atravessa janelas, noite que arrebenta com as sintonias.

O singular faz seu retrato, conjuntos de patas e sobras de pelos na sala.

Escolhas sensatas, cada uma delas e sua taxa cara.

Dias para esperar. Nada ao certo, nunca foram certos, os desejos e cicatrizes a guardar.

E vai passar, para outro mundo, degrau abaixo de Dante, um a um, pisando constante.